Когда мечта далеко – она кажется нереально прекрасной. Когда она уже у тебя в руках – оказывается, что это всего лишь кучка пепла. Ты думаешь, что этот город останется праздником, который всегда будет с тобой, но он незаметно прокрадывается тебе в душу и вырывает твое сердце. Мы все, задержавшиеся тут или жившие ранее, разменяли свои сердца. Мы чаще думаем о покупке новой машины, чем о стареющих в далеких селах родителях. Нам легче проехать полгорода, спеша на деловую встречу, чем увидится с родными, живущими на соседней улице. У нас нет времени на бесперспективные посиделки за столом. Мы полжизни проводим в пробках.

Почему только уезжая из родной страны, мы начинаем ценить ту красоту, которая нас окружает? Но у нас, у славян, ценить – не значит беречь. Мы  восхищаемся старинным зданием – памятником истории – но в то же время ломаем его фасады, пытаясь установить  евроокна.

Конечно, во многом виновата советская власть, убившая во всех нас любовь к своей настоящей истории, понимание, что прошлое – хрупкое, и обращаться с ним надо бережно. Это все от жизни в застенках, но что осталось от нас самих?

Мы закатываем от восхищения глаза и от распирающей нас гордости, взахлеб кричим гостям столицы, указывая на золотые купола Лавры. А потом, с таким же упоением, на том же святом месте, допиваем водку из пластмассовых стаканчиков, разбрасывая вокруг себя окурки и пустые бутылки, громко матерясь пьяным голосом.

Бутылки не пролежат и минуты, их тут же старательно уберут в  кулек давно постаревшие пенсионерки. Окурки тоже со временем затопчут ногами. Но след от пребывания шумной компании останется надолго в памяти святой земли. Киево-Печерская Лавра, как и многие другие памятники Православия, не просто в один день стали называться святыми местами. Много веков люди шли сюда, чтобы помолится в этих стенах. Можно не верить в Бога, но нельзя не верить в историю своих предков…

Конечно, в водовороте человеческих судеб и неразрешенных проблем, наша столица или какой-то другой город, занимают отнюдь не первое место. Но что оставим мы после себя?

Легенды о том, как главный милиционер страны побил плохого дядю мэра? И тот, переживающий вовсе не за голову, а совсем за другое место, в отчаянии подал на него в суд? Или правдивые рассказы о том, кто именно выбрал на пост мэра этого нехорошего дядю? И что отчасти, по вине доверчивых родителей, теперь вместо детских площадок, возвышаются элитные новостройки?

Можно надеяться на то, что в один прекрасный день появится хороший смелый дядя, которого хватит не только на вялый удар по лицу и другим частям тела, и он прогонит надоевшего марсианина. И заживем мы все сытно и счастливо. Но для того, чтобы хороший дядя пришел, его надо еще выбрать, а сможем ли мы не ошибиться, и не выбрать второго Космоса?

Можно будет еще похвалиться потомкам, как в наше время обманутым вкладчикам наконец-то начали возвращать их сгоревшие вклады. Но лучше промолчать о том, сколько пенсионеров умерло от инфаркта, так и не дождавшись своих денег в бесконечной очереди.

И в чем их винить? В жадности, в скупости или в страхе, что их в очередной раз обманут, и они не дождутся обещанных  денег?

Нашим людям некогда смотреть по сторонам и замечать разрушающиеся памятники истории, они не смотрят на почерневшие купола церквей, на выбитую брусчатку под ногами. Они считают, хватит ли им денег до получки…

Этот город стал полем битвы, но не великих воинов, а политических шутов. И дело даже не в избиении, которое порадовало многих жителей столицы, а в том, что в бесконечной битве за всепоглощающую власть, Киев стал разменной монетой в руках сильный мира сего.

На выборах мэрах многих не смущало то, что хозяином колыбели христианской Руси становится представитель «Посольства Божьего» с сомнительной репутацией. Так кого же винить – пенсионеров? Но разве имеем мы право винить их в том, что они единственные смогли выстоять в бесконечной очереди за право отдать свой голос? Они просто привыкли стоять в очередях, за подписью или за вкладами. Они всю жизнь провели в ожидании чего-то…

Я еду по родному городу и старый трамвай, не спеша везет меня по замкнутому кругу. Я представляю старый город, от которого едва ли осталась пара камней…Если поднять голову вверх, можно увидеть ярко-синее небо и не замечать мусора и серой грязи вокруг. Я в который раз задаю себе вопрос, когда из нашей столицы уедут давно обогатившиеся политики, разворовавшие нашу историческую память? Наверное, тогда, когда мы перестанем их выбирать…